La verdad- por Mónica Sánchez

La verdad nunca se sabe pero parece que esta viva, serpentea en los caminos, da un rodeo, se refleja de una pieza en la serenidad del lago y salta por el retrovisor a cualquier hora del día. La verdad viaja en tranvía, llamado desprecio , deseo, dolor, en las faldas vaporosas de mujeres tropicales, sobre el ritmo memorioso de un reloj, viaja y sostiene el aliento plausible de tanto viento y de tanto sol. La verdad nunca es de Dios si no de dos. El diálogo la esparce por encima de mentiras, cálculos, profanaciones pre frontales y trepanación incisiva en la conciencia del consumidor.

Por eso la verdad sangra de golpe gritería de hojalata en las grietas de los muros y cercena a voz en cuello el silencio de los muertos, de la noche, de lo oscuro, el silencio del viento.