fragmentada la cocina

Y cada tanto desaparezco de tu boca,

entre el trajín del medio día,

la vajilla China, la jarra con agua,

cinco limones,

azúcar y el alma herida.

Me hace bulla la escoba,

el polvo,

la arcilla,

el jabón y las manías.

Hoy no quiero arroz dice con asco el frijol.

Es medio día y como siempre, no hay comida,

ni chiles,ni tortillas.

Reacia, observo como la sopa se suicida.

Algunas veces,

lo único que tienes para dar

son los huevos que hay en tu cocina.