sábado, 25 de agosto de 2012

El literato solo quiere ser amado

El literato solo quiere ser amado, por eso escribe y luego publica.
Entonces logra ser amado y ya no intenta que lo amen, ya no escribe y acomoda el esqueleto en los brazos del amante. Duerme largas siestas vespertinas y emite cantos gregorianos por la noche. Ya no escribe ahora y sueña la avalancha de ladrillos cuando el muro resquebraja su sonido en carne propia y cae, tan hondamente que despierta al literato tembloroso, agitado y absolutamente solo en su vivienda.: un cuadrito de arquitectura acartonada por los cuatro flancos. Abre la puerta y un pasto naranja siembra el espacio bajo el azul del cielo. Sabe que sigue soñando y no encuentra otra puerta. Busca las ventanas, descorre las cortinas, salta pero vive en un piso rodeado de matorrales. Regresa rasguñado a su habitación y duerme. Entonces despierta de verdad. Ya no recuerda el sueño, el cuello le oprime un poco del lado izquierdo, Son las seis de la mañana. El amante está leyendo bajo una lamparilla, le mira largamente, Ocupa bulto en el espacio pero no emite nada en el tiempo. El tiempo laberintico de lo emocional. El tiempo de la razón se marca por puntos precisos que luego se convierten en líneas cortadas a cada tramo. Como una carretera que no lleva a ninguna parte, solo rueda, al infinito de ningún lado, y prefiere regresar al sueño: sabe que no es amado y por eso escribe.

El literato solo quiere ser amado

El literato solo quiere ser amado, por eso escribe y luego publica.
Entonces logra ser amado y ya no intenta que lo amen, ya no escribe y acomoda el esqueleto en los brazos del amante. Duerme largas siestas vespertinas y emite cantos gregorianos por la noche. Ya no escribe ahora y sueña la avalancha de ladrillos cuando el muro resquebraja su sonido en carne propia y cae, tan hondamente que despierta al literato tembloroso, agitado y absolutamente solo en su vivienda.: un cuadrito de arquitectura acartonada por los cuatro flancos. Abre la puerta y un pasto naranja siembra el espacio bajo el azul del cielo. Sabe que sigue soñando y no encuentra otra puerta. Busca las ventanas, descorre las cortinas, salta pero vive en un piso rodeado de matorrales. Regresa rasguñado a su habitación y duerme. Entonces despierta de verdad. Ya no recuerda el sueño, el cuello le oprime un poco del lado izquierdo, Son las seis de la mañana. El amante está leyendo bajo una lamparilla, le mira largamente, Ocupa bulto en el espacio pero no emite nada en el tiempo. El tiempo laberintico de lo emocional. El tiempo de la razón se marca por puntos precisos que luego se convierten en líneas cortadas a cada tramo. Como una carretera que no lleva a ninguna parte, solo rueda, al infinito de ningún lado, y prefiere regresar al sueño: sabe que no es amado y por eso escribe.

"Larga vida a la escalera"

Encontré la idea en internet,si tienes una escalera la cual no usas por que esta rota o vieja recicla usándola de librero. "larga vida a la escalera"

"Larga vida a la escalera"

Encontré la idea en internet,si tienes una escalera la cual no usas por que esta rota o vieja recicla usándola de librero. "larga vida a la escalera"

lunes, 20 de agosto de 2012

Sin Ser Soy

Soy el humo de aquel tren que se extiende por el campo y luego desaparece.
Soy el tornado que llega y destruye lo que hay por su paso.
Soy la yerba mala que crece en el jardín y devora a los demás, se extiende sin piedad.
Soy la muerte que te come, te traslada a otro lugar, al que algunos odian y que otros me piden con ellos estar.
13/02/07

Sin Ser Soy

Soy el humo de aquel tren que se extiende por el campo y luego desaparece.
Soy el tornado que llega y destruye lo que hay por su paso.
Soy la yerba mala que crece en el jardín y devora a los demás, se extiende sin piedad.
Soy la muerte que te come, te traslada a otro lugar, al que algunos odian y que otros me piden con ellos estar.
13/02/07

Poesía

Versos en las Palmas de las manos y
Plantas de los pies.
Mano izquierda:
Aquella mosca es la noche sin estrellas.
Esta luna es lluvia que invade mis ojos.
Esta luna es el recuerdo de mi infancia.
Este árbol es la columna de mis penas.
Este árbol es la columna que me sostiene.
Mano derecha:
La cruz es la llaga de mis andares.
La cruz marca mi eterno final.
Ojos voraces que clavan una cruz de soledad.
Planta del pie izquierdo:
Esta playa es mi cuerpo derrumbado.
Mis ojos inundan la botella de mi alma desolada.
El lápiz que marca el llanto eterno de tu ausencia presente.
Planta del pie derecho:
Esta tierra es el destierro que me invade.
Esta lengua es la que se clava como espada.
Esta lengua se esconde en otra boca.
Este corazón es un portón cerrado.
Este corazón es un dolor cardiaco.
12 de Marzo del 2007


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Poesía

Versos en las Palmas de las manos y
Plantas de los pies.
Mano izquierda:
Aquella mosca es la noche sin estrellas.
Esta luna es lluvia que invade mis ojos.
Esta luna es el recuerdo de mi infancia.
Este árbol es la columna de mis penas.
Este árbol es la columna que me sostiene.
Mano derecha:
La cruz es la llaga de mis andares.
La cruz marca mi eterno final.
Ojos voraces que clavan una cruz de soledad.
Planta del pie izquierdo:
Esta playa es mi cuerpo derrumbado.
Mis ojos inundan la botella de mi alma desolada.
El lápiz que marca el llanto eterno de tu ausencia presente.
Planta del pie derecho:
Esta tierra es el destierro que me invade.
Esta lengua es la que se clava como espada.
Esta lengua se esconde en otra boca.
Este corazón es un portón cerrado.
Este corazón es un dolor cardiaco.
12 de Marzo del 2007


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domingo, 19 de agosto de 2012

Al otro lado de la acción

Al otro lado de la acción esta la nada, como el paramo silente donde no-acciones se llevan a cabo y a ratos llegan a ostentar enormes sombras. La acción camina siempre hacia adelante, la nada se detiene, remisa, no dice nada que adelante esa trama y de tanto ser la nada se diluye en la eternidad. La acción es solo un accidente de esta nada que luego se pone en movimiento a la primera provocación y los hechos comienzan a rodar, primero concebimos que vamos calculando el desenlace conforme lo vivimos y de pronto, algo se le quiebra a nuestra línea de continuidad y ya no vamos a ninguna parte. Ni venimos de ningún lado. La nada nos regresa al mismo signo de interrogación.
ilustración Jaikucucu

Al otro lado de la acción

Al otro lado de la acción esta la nada, como el paramo silente donde no-acciones se llevan a cabo y a ratos llegan a ostentar enormes sombras. La acción camina siempre hacia adelante, la nada se detiene, remisa, no dice nada que adelante esa trama y de tanto ser la nada se diluye en la eternidad. La acción es solo un accidente de esta nada que luego se pone en movimiento a la primera provocación y los hechos comienzan a rodar, primero concebimos que vamos calculando el desenlace conforme lo vivimos y de pronto, algo se le quiebra a nuestra línea de continuidad y ya no vamos a ninguna parte. Ni venimos de ningún lado. La nada nos regresa al mismo signo de interrogación.
ilustración Jaikucucu

viernes, 10 de agosto de 2012

Aforismos

Este árbol es la columna que me sostiene.

Este árbol es la columna de mis penas.

Esta luna es el recuerdo de mi infancia.

Esta luna es una lluvia que invade mis ojos.

Aquella mosca es la noche sin estrellas.

Esta tierra es el destierro que me invade.

Esta lengua es la que se clava como espada.

Esta lengua se esconde en otra boca.

Este corazón es un portón cerrado.

Este corazón es un dolor cardiaco.

Esta playa es mi cuerpo derrumbado.

Aforismos

Este árbol es la columna que me sostiene.

Este árbol es la columna de mis penas.

Esta luna es el recuerdo de mi infancia.

Esta luna es una lluvia que invade mis ojos.

Aquella mosca es la noche sin estrellas.

Esta tierra es el destierro que me invade.

Esta lengua es la que se clava como espada.

Esta lengua se esconde en otra boca.

Este corazón es un portón cerrado.

Este corazón es un dolor cardiaco.

Esta playa es mi cuerpo derrumbado.