domingo, 16 de septiembre de 2012

Esta noche es distinta

Esta noche es distinta,me encuentro pisoteando las cucarachas del baño, merodeando la cocina entre ollas viejas y la vajilla fina,esta noche es distinta porque se lo que quiero,traicioné al encuentro diario con la noche,me limité a los horarios,enmudecí ante lo establecido,cuando en realidad nada esta escrito,el querer nunca es suficiente,no olemos el sentimiento del otro,la mirada siempre se transforma, evoluciona,el oído es mudo
y la palabra sorda,
Me enredo en tu cabello porque no tienes un pelo de tonto.
El silencio ronca en tu almohada,
deliran los puntos suspensivos,
las comillas desgastadas,
las dudas saturadas,
esta noche es distinta, conozco mi punto final.

Esta noche es distinta

Esta noche es distinta,me encuentro pisoteando las cucarachas del baño, merodeando la cocina entre ollas viejas y la vajilla fina,esta noche es distinta porque se lo que quiero,traicioné al encuentro diario con la noche,me limité a los horarios,enmudecí ante lo establecido,cuando en realidad nada esta escrito,el querer nunca es suficiente,no olemos el sentimiento del otro,la mirada siempre se transforma, evoluciona,el oído es mudo
y la palabra sorda,
Me enredo en tu cabello porque no tienes un pelo de tonto.
El silencio ronca en tu almohada,
deliran los puntos suspensivos,
las comillas desgastadas,
las dudas saturadas,
esta noche es distinta, conozco mi punto final.

Piedras en los versos

Piedras en los versos,
del concreto huye el vacío tintero,
deja atrás los incrustados dedos,
rechina la memoria
en las manos surcadas,
el cuerpo tatuado de historias falsas..
De escombros la mirada.
Piedras en los versos.
La noche es el rostro del tintero,
y se escribe con el dedo.

Piedras en los versos

Piedras en los versos,
del concreto huye el vacío tintero,
deja atrás los incrustados dedos,
rechina la memoria
en las manos surcadas,
el cuerpo tatuado de historias falsas..
De escombros la mirada.
Piedras en los versos.
La noche es el rostro del tintero,
y se escribe con el dedo.

viernes, 14 de septiembre de 2012

Retoques

Para escucharme en el silencio de tu boca, armo el escándalo.
Menos tragos, mas zapatillas de tacón alto.
Paseo la mirada sin descansarla en ti
Quizá las ganas pertenecen al tiempo.

Retoques

Para escucharme en el silencio de tu boca, armo el escándalo.
Menos tragos, mas zapatillas de tacón alto.
Paseo la mirada sin descansarla en ti
Quizá las ganas pertenecen al tiempo.

jueves, 13 de septiembre de 2012

Travesía



Enfermas de mutismo 
las palabras como abrigo,
las cenizas de la noche en el tintero 
y en el lienzo la sangre del anhelo 
lo mismo da,
estar aquí que allá.

Travesía



Enfermas de mutismo 
las palabras como abrigo,
las cenizas de la noche en el tintero 
y en el lienzo la sangre del anhelo 
lo mismo da,
estar aquí que allá.

domingo, 9 de septiembre de 2012

A veces

Y entonces, a veces,deja de nombrarte el corazón cardiaco, la mirada deja de seguirte porque no alcanza tus pasos,no me acostumbro a mirar tu nuca, no me acostumbro a cenar sobras, y entonces, a veces, no tengo hambre de ti.

A veces

Y entonces, a veces,deja de nombrarte el corazón cardiaco, la mirada deja de seguirte porque no alcanza tus pasos,no me acostumbro a mirar tu nuca, no me acostumbro a cenar sobras, y entonces, a veces, no tengo hambre de ti.

sábado, 1 de septiembre de 2012

Sin palabras

Faltan pasos para andar hombro con hombro el camino ajeno,
Las piernas severas no empatan la espalda que tiene siembre frente a ella,
los diálogos le hacen sombra a la nuca que se aleja,
abreviando lineas las palabras se hacen talco.
De rodillas el verbo se alimenta de adjetivos.


Ilustración de la autora

Sin palabras

Faltan pasos para andar hombro con hombro el camino ajeno,
Las piernas severas no empatan la espalda que tiene siembre frente a ella,
los diálogos le hacen sombra a la nuca que se aleja,
abreviando lineas las palabras se hacen talco.
De rodillas el verbo se alimenta de adjetivos.


Ilustración de la autora